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conversations.value: What could be a title for a book about Bardo, Bardoin, Tibetan with the genre: Literature & Fiction, World Literature?
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conversations.value: A title for this book could be 'Bardo or Not Bardo'
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conversations.value: Bardo or Not Bardo
  Les poules caquetaient tranquillement derrière le grillage, à leur habitude, lorsque le premier coup de feu retentit. Certaines hochèrent la crête, d'autres suspendirent leur marche disgracieuse et figèrent au-dessus du sol une patte grisâtre, ne se décidant pas à la reposer dans le grain et la crotte, d'autres encore continuèrent à glousser sans s'en faire. Les pistolets ne les concernaient pas. Les couteaux, oui, peut-être, mais les Makarov ou les Browning, non. Puis une deuxième détonation ébranla la quiétude de l'après-midi. Quelqu'un arriva en courant et s'effondra sur le grillage du poulailler, dont la structure mal conçue pour ce genre d'épreuve aussitôt se déforma. Les piquets fléchirent, une rangée de perchoirs se disloqua, et, cette fois, l'ensemble des volailles se laissa gagner par l'hystérie. Rousses et blanches, principalement, mais deux ou trois noiraudes, les poules en désordre se dispersèrent et à grands cris. Le blessé s'agrippait au tissu de fer. Il voulait à la fois avancer et rester vertical, mais il n'y réussissait guère. Il progressait en oblique, indifférent au caquetage, préoccupé avant tout par les pas qui se rapprochaient. Car maintenant son poursuivant le rattrapait, un homme qui marchait vite, précédé par une poule qui zigzaguait sur le chemin, ventre à terre, ses moignons d'ailes en émoi. Le tueur rejoignit le blessé et il le considéra sans mot dire pendant un court instant, comme réfléchissant à ce qu'il faisait là devant une cible déjà touchée et même passablement bien touchée, puis il lui tira dessus une troisième fois, presque sans viser, juste avant de repartir et de disparaître.
  Maintenant, au milieu des volatiles dont l'agitation avait décru, il y avait Kominform, donc, triplement troué et agonisant. Il saignait. C'était un communiste révolutionnaire, il avait démoli le poulailler en tombant, et, à côté de la porte pliée en deux, il saignait.
  Personne n'avait assisté à l'exécution. On se trouvait pourtant dans un lieu d'ordinaire fort animé, derrière la bibliothèque d'un vaste monastère lamaïque, au milieu d'un terrain où les moines un siècle plus tôt pratiquaient encore les arts martiaux, et qui de nos jours était destiné aux cultures potagères et à l'élevage. Mais, cet après-midi-là, tout le monde était rassemblé ailleurs. Novices, lamas et invités avaient pris place sur les coussins médiocrement propres et peu confortables de la grande salle de prières située dans l'aile nord-ouest, à l'opposé du potager, afin de participer à une des cérémonies les plus importantes de l'année : la bénédiction des précieuses Cinq Huiles parfumées. Une petite brise d'été véhiculait des sonneries de conques et les tintements des gongs. Il y avait aussi les échos des oraisons collectives. À cette distance, on ne pouvait distinguer, dans les protestations de foi, celles qui étaient sincères et celles qui relevaient de la routine.
  Pendant plusieurs secondes, la situation resta inchangée, puis un vieux moine referma une porte quelque part dans un couloir, sortit par l'arrière de la bibliothèque, traversa une plantation de haricots et se hâta vers les lieux du crime.
  C'était un religieux chenu, en robe indigo délavé. Son corps avait déjà basculé dans le quatrième âge. Il trottinait en direction du poulailler, aussi vite que le lui permettaient son souffle et ses maigres jambes de nonagénaire. Cloué aux cabinets par des ennuis intestinaux, il n'avait pas pu encore se rendre à la cérémonie. Il avait entendu les détonations, il s'était torché au plus vite et rhabillé, pressentant un malheur, et maintenant, il courait.
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conversations.value: Les explications de l'entraîneur ou du Supérieur ne rassurent pleinement ni Borschem, ni Wilson. En présence de Wilson que Gavianiouk fait taire, Meyerberh et Borschem révisent alors les principes de base de la survie dans le Bardo. On entend une suite assez convaincante de recettes pratiques, du genre : « Si l'obscurité autour de moi est insupportable, je ferme les yeux, je ne perds pas ma bonne humeur, je me déplace comme le sang sous la peau, je n'ai pas besoin de lumière pour avancer », ou : « Si une mer de feu m'enveloppe, je ferme les yeux, je me réfugie dans le crépitement de mes os, je conserve un cœur joyeux, j'avance en dansant comme une flamme parmi les flammes, je n'ai pas besoin d'être incombustible pour marcher dans le feu. » Ces phrases sont très jolies. Il y en a une dizaine. La dernière est assez remarquable : « Si ma balise de détresse ne fonctionne pas, j'ouvre les yeux, j'ouvre la bouche, je contemple ma situation avec allégresse, je reste immobile en attendant vos instructions, je n'ai pas besoin de la balise de détresse pour signaler ma détresse. »
  Dans les récitations mécaniques de Borschem, Wilson persiste à percevoir des zones de réticence. Le Supérieur hausse les épaules. Il balaie d'un geste les doutes de Wilson. Borschem n'éprouve aucune inquiétude, Borschem est volontaire pour la plongée depuis des années, Borschem a déjà visité mille fois le Bardo lors de ses séances de méditation, il sait qu'il surmontera là-bas tous les périls.
  L'entraîneur affirme à Borschem que l'échec de l'expérience n'a même pas été envisagé, tant il est improbable. Les portes du Bardo sont en parfait état de marche et elles seront rouvertes pour lui le vingt-cinquième jour. Borschem n'a vraiment rien à craindre. Tout a été étudié dans les moindres détails.
  Borschem ne réplique pas, mais on le devine plus soucieux qu'au début de l'entraînement. Wilson, quant à lui, est maintenant certain que son frère va partir pour une mission-suicide. Il le dit au Supérieur. Gavianiouk ne le laisse pas continuer, car la cérémonie du départ a commencé.
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conversations.value: En présence de Wilson que Gavianiouk fait taire, Meyerberh et Borschem révisent alors les principes de base de la survie dans le Bardo. On entend une suite assez convaincante de recettes pratiques, du genre : « Si l'obscurité autour de moi est insupportable, je ferme les yeux, je ne perds pas ma bonne humeur, je me déplace comme le sang sous la peau, je n'ai pas besoin de lumière pour avancer », ou : « Si une mer de feu m'enveloppe, je ferme les yeux, je me réfugie dans le crépitement de mes os, je conserve un cœur joyeux, j'avance en dansant comme une flamme parmi les flammes, je n'ai pas besoin d'être incombustible pour marcher dans le feu. » Ces phrases sont très jolies. Il y en a une dizaine. La dernière est assez remarquable : « Si ma balise de détresse ne fonctionne pas, j'ouvre les yeux, j'ouvre la bouche, je contemple ma situation avec allégresse, je reste immobile en attendant vos instructions, je n'ai pas besoin de la balise de détresse pour signaler ma détresse. »
  Dans les récitations mécaniques de Borschem, Wilson persiste à percevoir des zones de réticence. Le Supérieur hausse les épaules. Il balaie d'un geste les doutes de Wilson. Borschem n'éprouve aucune inquiétude, Borschem est volontaire pour la plongée depuis des années, Borschem a déjà visité mille fois le Bardo lors de ses séances de méditation, il sait qu'il surmontera là-bas tous les périls.
  L'entraîneur affirme à Borschem que l'échec de l'expérience n'a même pas été envisagé, tant il est improbable. Les portes du Bardo sont en parfait état de marche et elles seront rouvertes pour lui le vingt-cinquième jour. Borschem n'a vraiment rien à craindre. Tout a été étudié dans les moindres détails.
  Borschem ne réplique pas, mais on le devine plus soucieux qu'au début de l'entraînement. Wilson, quant à lui, est maintenant certain que son frère va partir pour une mission-suicide. Il le dit au Supérieur. Gavianiouk ne le laisse pas continuer, car la cérémonie du départ a commencé.
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conversations.value: Blumschi se relève. Il n'a même pas eu le temps de s'entailler la paume. Il est debout dans la petite flaque, au milieu des glaçons presque fondus, vivant, même pas blessé. Il est comique. Personne n'a envie de rire.
  Les sanglots étouffent le petit Blumschi. Un camion passe. Les vitres tremblent. Blumschi est allé s'avachir sur une chaise pour pleurer.
  Blumschi renifle. Il se redresse sur sa chaise. Il écoute la voix du religieux qui décrit pour le mort les meilleures attitudes à adopter en cas de problème, mais, cette fois-ci, le discours s'écoule dans un tibétain rituel d'où nul dans le bar ne peut grappiller la moindre indication utile.
  Yasar balaie les débris de verre, les glaçons. Il fait disparaître la flaque. Il pense à Blumschi, à Grümscher, à Freek. Il se rappelle les années de captivité, il réfléchit à l'étrange inutilité de l'existence, qu'on veuille ou non en faire quelque chose. Il rince le sol sous une table, il passe la serpillière près du comptoir. On a tous l'impression de s'être fourvoyés à l'intérieur d'un rêve affreux et, si on ajoute bout à bout tous les moments insignifiants du présent, le rêve dure.
  Une voiture de police file sur le boulevard. Les gyrophares colorent en rouge et bleu un mur pendant une seconde. Les fenêtres tremblotent.