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conversations.value: Do you know the first five paragraphs for a book with the title 'Un taxi mauve'?
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conversations.value: Un taxi mauve
  Michel Déon est né à Paris en 1919. Après avoir longtemps séjourné au Portugal, puis en Grèce, il vit en Irlande.
  Mes rapports avec Jerry Kean sont une longue marche et de grands silences pendant un automne et le début d'un hiver. Deux ou trois fois le Lough Roerg fut presque entièrement pris et Pack brisa la glace pour rapporter les bécassines que nous levions dans les roseaux et qui retombaient en ricochant sur la mince pellicule gelée. Il y eut des heures si belles qu'à m'en souvenir en ce moment, j'en ai encore le cœur serré : crépuscules du matin et du soir à la passée, ciels de plomb dans l'après-midi avec de brusques éclaircies qui dorent les futaies, marais détrempé où nous enfoncions jusqu'aux cuisses. Le fond du lac apparaissait comme une éternité muette bordée de pins, hérissée de roseaux jaunissants où se cachaient les sarcelles, les pluviers dorés et parfois un couple de cygnes blancs.
  Jerry fit dériver mon oraison, d'abord en parlant d'un bruit de sirène qui le poursuivait la nuit et parfois quand il se promenait seul. Une sirène à deux tons comme en possèdent les voitures de police à New York. Il l'entendait de loin, claire, vibrante, puis elle semblait s'étouffer avant de resurgir dans son oreille, si stridente que son tympan menaçait d'éclater. Un matin où nous étions assis sur une roche de lave, promontoire avancé dans le lac, d'où nous surveillions les vols d'oies sauvages, il se prit la tête à deux mains et resta un moment les yeux clos, le visage livide, le front trempé de sueur. Je lui dis :
  Il retira sa botte et releva son pantalon. La jambe avait été grièvement brûlée, de la cheville à la saignée du genou. Une plaque de chair rose, lisse, sans vie, couvrait le mollet. Jerry remit sa botte. Il souriait.
  Il ne m'en dit pas plus ce jour-là. Un vol d'oies traversait le lac, poussant leur cri idiot, encadrées par deux serre-files. Elles passèrent au-dessus de nous, hors de portée.
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conversations.value: A Dun Moïran, les fenêtres s'illuminèrent à mon arrivée dans la cour. Au milieu de la pièce ronde qui sentait bon le feu de bois, se dressait un arbre de Noël orné de rubans argentés dont les paillettes tremblaient au moindre souffle et de petites ampoules multicolores qui clignotaient. Jerry, à genoux, achevait de fixer aux basses branches des boules de verre miroitantes et des personnages en coton pressé, peints à la main : pères Noël, angelots, soldats, bergères avec un mouton confectionnés par Anne. Il se redressa et me dit bonsoir sans que je pusse discerner dans son attitude ou sa voix, un changement d'attitude à mon égard. Il était le même avec son regard timide, la gaucherie de sa belle taille. J'avais eu bien tort d'imaginer qu'il m'en voudrait de quoi que ce fût.
  Il ne parut pas ennuyé d'avoir manqué son père et trouva l'excuse de la laryngite d'autant plus plausible qu'il en avait eu de nombreuses dans son enfance. L'idée de voir apparaître Moïra le laissa indifférent ; quant à la surprise de Noël, il fit la moue :
  Mais non, ils n'étaient pas fous, et nous devions quelques jours plus tard voir que le monde tournait parfois autour de l'Amérique ou, tout au moins, de quelques-uns de ses hommes. Jerry oubliait son frère Terence.
  Des cadeaux étaient disposés sous l'arbre, enrobés de joli papier multicolore et ficelés de rubans rouges. Je lus trois fois mon nom et fus heureux d'avoir aussi pensé à eux, en puisant dans la malle aux reliques. Jerry m'aida à confectionner des paquets décents.
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conversations.value: Jerry n'a pas supporté de rester en Irlande. Il est parti pour les États-Unis, emmenant Pack. A l'aéroport, il m'a dit en me broyant la main :
  Ainsi sa résignation est-elle surtout faite de l'espoir qu'Anne, prisonnière de Taubelman, s'évadera « un jour ». Je n'ai rien répondu à Jerry tant il me semble qu'Anne est liée à son père dans la déconfiture comme dans la réussite. Lui a-t-elle jamais échappé, même ici, même à Paris ? Je crains que Jerry ait vécu une illusion, celle de tout homme qui voit une femme avec les yeux du cœur, et si Taubelman a tremblé un moment de perdre le seul être pour lequel il a du respect, il n'a jamais douté réellement de reprendre Anne.
  C'était bien Anne, et quand nous approchâmes, courant dans les derniers cent mètres, la marée montante lui léchait déjà les pieds. Étendue sur le dos, un bras replié sous elle, maculée de vase, elle offrait au ciel son visage livide sur lequel le sang coulant du front avait déjà séché, engluant une paupière et les cheveux épars. Je défis son blouson de daim et passai la main sur sa poitrine. Une mince chemise protégeait un sein tiède qui se soulevait par saccades. 
  Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.